La fièvre des jours heureux.

Les minutes s’enfilent comme des perles sur le collier de nos jours instables. La peau de soie de l’ennuie, le velours du noir macadam, et l’espoir comme une suite logique à tout ce que l’on ressent. La neige est compactée en boule et les mots, que l’on a longtemps gardé pour soi, sortent lorsque la tristesse et la fatigue marquent les traits. On s’engueule à tous les temps, pour se faire du bien, masochisme précaire lorsqu’on sait à quel point le retour à la normale est dur dans ces cas là.
Tu chantes et la vie tourne autour de toi, magicien de la première heure, sophiste aux longues manches. Tes mots coulent sur nos peaux sèches. Le froid est revenu, les fêtes sont bien trop mornes cette année. Avec un sourire fade, on se dit qu’elles s’en iront bientôt.
La statique du monde, apposé au constant vertige des informations. Trop plein, et volonté sous-jacente de ranger un monde en désordre. Le soleil ne brûle pas notre peau, et ce n’est pas vrai qu’après l’hiver le printemps s’installe, parce que selon qui manquera, en mars, moi, je me sentirais triste, et j’aurais froid, et peur. Et à y réfléchir, être adulte, c’est avoir peur toujours plus, pour tout mais pour rien surtout.